Como se deu (ou poderia ter se dado)

:)

2010-10-02T15:53:00.000-07:00

depois do banho quente
toma a cigarra
a duchagelo.

decidi acabar com esse blogzinho, por enquanto. 50 posts, felicidade.

continuo em otro.tiago no gemail e tal.

:)

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2010-08-13T21:58:00.001-07:00

a árvore balança

2010-08-10T13:18:00.001-07:00

a árvore balança
balança, balança
balança, e o vento não para

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2010-08-05T11:45:00.000-07:00

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2010-07-28T11:19:00.000-07:00

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2010-07-19T18:40:00.000-07:00

Chuva cai

2010-07-16T15:27:00.000-07:00

Chuva cai
Chuva
Preferiria que caísse noutros pés

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2010-06-24T16:28:00.000-07:00

lembro que desde que me tenho por gente

2010-06-05T22:19:00.001-07:00

lembro que desde que me tenho por gente procuro mensurar o futuro. explico: hoje percebi o quanto me incomoda não saber quanto tempo a água colocada no compartimento superior do filtro de barro demora para chegar, aos pingos, no compartimento inferior e que, superado o limite mínimo, passe a ser disponibilizada através do dosador de rotação; ou seja, em quanto tempo eu vou poder beber boa água, pura e limpa.

voltemos para o meio dos anos 90, quando química, física, biologia, geologia, astronomia e horologia chamava, simplesmente, ciências naturais. eu lembro de ter tido aula disso, e também lembro do livro utilizado para (era meio laranja, com uma foto de um rio, umas árvores, e umas pessoas desenhadas). mas não lembro de nada que supostamente eu aprendi (erosão de solo, ciclo da água, fases da lua, ummileum de coisas que talvez hoje me façam falta). apesar disso, lembro de um exercício proposto pelo livro. falando sobre metologia científica (?!?!?!), ele pedia para examinar o enferrujamento de um bombril, durante uma semana. mas deixava claro: o rigor científico exigia que, ao lado do bombril mergulhado em água, repousasse outro seco, o mais igual possível (?!?!?!), pois um caminho só pode ser conhecido como diferente se se souber qual era o outro possível (talvez o meu livro de ciências naturais tenha sido escrito pelo Deleuze).

enfim, um último exemplo da minha impaciência futurística: um professor de química, já nos anos 2000, mostrava como a borracha voava quando ele dava um peteleco com o indicador direito (?!?!?!?). eu perguntei - mas professor, se eu fornecer as exatas mesmas condições de peteleco, que incluem força e local de petequelagem, vento, temperatura e pressão atmosféricas (?!?!?!?!), o vôo da borracha (ok, você já entendeu a estrutura) vai ser idêntico.

talvez até hoje eu procure por condições ideais, sobre as quais seja possível, somente em meus sonhos de criança, é verdade, fazer previsões. e talvez isso ainda me deixe triste. mas triste como uma criança que sorri tão logo veja um sorvetão de morango pela frente.

Eu gostaria de ser

2010-06-01T13:10:00.001-07:00

Eu gostaria de ser encanador. E disso não se trata de entrar em canos, usar macacões ou consertar chuveiros quebrados. Antes: ser convidado a entrar numa casa estranha e, ali, conhecer seus interiores, seus pordebaixos, suas intimidades.

Nenhum amigo uma vez me chamou para conhecer seu banheiro, como se portam sua pia e seu ralo, quais os problemas que enfrenta todas as vezes que lava roupa, ou os choques que leva ao abrir o registro do chuveiro. Quais lâmpadas queimam mais, ou onde há goteiras. Enfim, nenhuma casa nunca me foi apresentada, e isso me faz parecer traído.

Claro, também nunca a fiz (a apresentação baixia) a convidados. Nunca mostrei os relevos do azulejo cujo desenho (presumi desda infancia) eram de jovens trigos, os cabelos que se juntam aos montes no chão, as unhas cortadas perdidas nos cantos das paredes.

Eu gostaria de ser encanador, ou então aranha, lagartixa, mosquito. Esses sim, têm direito de adentrar os covis, de ali ter mais casa que eu mesmo, de ali chamar lar. Mas eles também nunca me apresentaram seus pertences, seus relevos, suas poeiras.

--

Exercicio. 2.

Ao comentar o post acima, descreva, anonimamente, suas externidades que lhe caem mais internamente.

Não:

1... Limpar o inlimpável.

2... ignorar as larvas negras que nadam nas poças dágua.

3... Esquecer de falar da sua esponja do Bob Esponja.

4... Esquecer o quão suja está essa esponja.

nn... Esperar por respostas, já que a descrições, .

Lascia ch'io pianga

2010-05-15T18:43:00.001-07:00

Lascia ch'io pianga
mia chuda sorte,
e che sospiri
la libertà.
Il duol infranga
queste ritorte
de' miei martiri
sol per pietà!

"quero uma casa com

2010-05-08T20:38:00.001-07:00

"quero uma casa com quatro quartos bem
mobiliados
com vista para o mar onde eu possa dormir
sozinha"
(ricardo miyada)

procura-se mdm.

2010-05-04T18:05:00.000-07:00

procura-se mdm. H.

Favor entrar em contato pelo otro.tiago@gmail.com

:)

A complexidade da vida (e de

2010-04-21T22:27:00.000-07:00

A complexidade da vida (e de todas as contáveis coisas que nela há) se explica: olha-se para o pé de amora e vê-se bons pontos negros de pura felicidade; circunda-se a amoreira para pegá-los como que de surpresa, como um leopardo que persegue amoras, digo, lebres, sem que queira ser percebido, e que cai no fundo fosso que fora cuidadosamente transpassado pela astuta lebre: as amoras, desse outro lado do mundo (o mundo de trás) não existem mais; voltando ao ponto de partida, sem que importe por qual lado da árvore decide-se voltar, vê-se logo que elas estão todas lá, nos mesmos lugares; engana-se o leopardo que pensa: se trata de ilusão de óptica, as amoras não saem do lugar. Saem sim.

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2010-04-17T18:50:00.000-07:00

Como cresceu. Ontem mesmo (faz dois

2010-04-15T20:09:00.001-07:00

Como cresceu. Ontem mesmo (faz dois anos) eu passei por ali e era só um muro em crescimento. Algumas semanas depois, ele já dava sinal de que não cresceria mais. E não cresceu mesmo. Mas hoje, reparei que, sob os altos muros que não crescem mais, cresceram as copas das árvores, que de tão grandes, assustam de não terem sido percebidas quando não havia muro. Elas se despejam sob os altos dos muros e caem sob a estrada, causando uma boa sombra para os motoristas a cem quilômetros por hora.

E me assusta não ter visto seu crescimento. Passo ali toda semana, toda semana a cem por hora, e hoje não foi diferente. Mas hoje, aconteceu algo diferente: naquela estradinha onde não há radares eletrônicos e nunca havia-se notado radares móveis, vi um desses últimos escondidos sob o guardirreio, silencioso, preciso. Minha velocidade era de cem por hora (antes que me multem por falso testemunho), mas mesmo assim brequei, e segui o resto dos seus dez quilômetros em procura de outros possíveis pontos de desfatura, atento ao que se passava. Não os encontrei; porém, trombei com as altas árvores.

Me parece que é assim que se deve bem viver: a procura de radares. Digo, decorar os pontos de radares fixos e os possíveis pontos de radares móveis pode ser útil e quase prático, mas não lhe deixa ver que as árvores crescem sob os muros.

Levar a vida sem que se saiba que há mudanças é como ouvir Chopin com todas suas cadências de cor (de coração), como ler Camões tendo conhecimento de todas suas rimas, como olhar Picasso sabendo onde e como ali está circunscrito (desenhado) um violão.

Agora entendo e critico a questão da obra de arte do século passado. O público já passou a prever muito, então começaram as atonalidade, as poesias sem rima, os quadros abstratos. Ninguém percebeu que não era aí que estava o problema, não na coisa em si, mas antes, no leitor.

Há de se fazer músicas onde o ouvinte se encontre sempre novo, como ontem; há de se fazer quadros onde o visor tenha olhos de criança; há de se fazer um livro em que o leitor seja de novo bebê e analfabeto.

Quando Manoel de Barros fala em Desaprender oito horas por dia, ele não diz em apagar, mas antes, em se surpreender.

Reescrevo:

Se surpreender oito horas por dia ensina princípios.

Bom dia é quando

2010-04-09T19:30:00.000-07:00

Bom dia é quando a gente chega em casa e nem sabe como foi mesmo que saiu (e, no caso, nem de como chegou, se a farmácia estava aberta, ou se aquele cara que te olhou feio queria mesmo te assaltar).

Você fala demais. Você

2010-04-08T23:11:00.000-07:00

Você fala demais. Você pensa demais.

Pensar demais se trata de falar consigo mesmo. Mesmo quando se deve ter silêncio. Mesmo quando não há nada a ser dito. Você repete, e reitera, e adiciona condições e sinequanons. Todo aquele papo de que na história não existe o condicional Se em ti não funciona, e assim continua a se perguntar como poderia ter sido. Como deveria ter sido. Como você queria mesmo?

Você espera demais. E a resposta nunca vem porque você nem perguntou. E sequer ficou em silêncio. Você disse, mas não perguntou nada. Você descreveu, e é preciso muita intimidade para que se responda a uma descrição ("Aquela cadeira é azul", )

Você anda e suas bocas falam mais que suas pernas. Por mais que corra, isso se mantêm. E se seu cérebro não fala mais que sua boca, dá graças a deus. Senão, sairiam palavras pela sua orelha, nariz, olhos. Você seria tudo descrição.

Você escreve demais. E mesmo que não descreva, também não diz nada. E pergunta com pergunta dos outros, Isto te basta?

--

Post número 33. Sendo este o meu número favorito. Sendo este o número de minutos passado das duas em quando eu mandei uma mensagem sms.

Se deus não tivesse feito o mundo em sete dias, teria sido em 33.

--

Desde tenra idade, ela

2010-03-27T08:12:00.000-07:00

Desde tenra idade, ela julgava que a humanidade havia perdido a capacidade de, verdadeiramente, se expressar com a linguagem das palavras. Não era porém um processo de novalíngua, como em Orwell, e nem havia um grande irmão por detrás: era, simplesmente, algo mais complexo e cruel.

Em algum ponto da história, a palavra cadeira passou a significar apenas, e esse era o ponto, a ilustração do objeto desejado, e nada mais. O malabarismo de palavras, que alguns já chamavam poesia, tinha então seu fim declarado, pois lhe era indispensável que a palavra cadeira então pudesse ter umas dezenas de significados. Poderia, então, ser confundida, por exemplo, com o objeto colmeia, ou então com o sentimento da dor (num manuscrito antigo, e isso somente ela sabia, lia-se "Tire alguém a cadeira de minhas costas, pois passam os anos e sou agora infeliz").

Mas, dadas as circunstâncias, ela se dera o papel de cruzada da linguagem. Todos os dias, tão logo acordada, tinha em mãos seu caderno de capa dourada, cujo número de páginas beirava o infinito, e ali escrevia repetidamente uma única palavra, à exaustão, até que suas bordas semânticas começassem a desfocar. Foi assim, por exemplo, que descobriu na palavra chaminé a capacidade de significar centro e trinta e duas coisassentimentosações diferentes.

O problema foi que, depois de seis anos dessa prática, ela percebeu que isso não bastaria. De fato, sua língua materna não bastaria, bem como não bastariam as outras seis línguas que aprendeu em seus diálogos silenciosos, durante a execução dos mesmos seis anos.

Tal descoberta foi sentida e ela sofreu de uma intensa misantropia por tantos dias quantas páginas brancas sobravam em seu caderno. Trancada em sua torre, se pôs a procurar nas línguas inexistentes a real possibilidade da comunicação, mesmo que o ouvinte não passasse de sua própria sombra. Não sabia sequer se ela entendia suas profetizações, se entre ela e a sombra havia um código comum, ou se insistia em ficar aos seus pés por puro respeito e devoção ao que de si havia de mais real.

Porém, o processo de análise combinatória levado a cabo nos primeiros anos logo mostrou-se infrutífero. Existia entre as letras, e isso somente ela notara, uma certa força de atração que fazia com que certas letras fossem bem sucedidas por umas e não por outras. Tal constatação a fez concluir a verdade última: existe uma palavra, uma tal ordenação de certas letras, cuja tamanha é a harmonia entre suas forças formantes, e cuja tamanha é sua gravidade interior, que seu significado extrapola o mundo. A sua simples pronúncia por uma boca mortal faria os mares se abrirem, os céus baixarem à terra e a chuva desabar por mais de seis meses (estava portando comprovada a sua existência frente aos livros santos dos deuses).

Consumida por essa busca infinita, hoje ela habita junto a mim. Seus olhos carregam o peso do tempo e seus cabelos reluzem a eternidade. Passa seus dias na velha cadeira de balanço em frente a janela, fitando o céu. No começo, considerei que esperava que ali, em meio as nuvens, surgissem as letras da palavra querida. Depois, realizei que apenas lhe sorriam as suas formas de algodão e era só.

A cada seis anos, percebo-a consternada, o velho caderno a mão, as páginas puramente brancas. Isso lhe dói, e sempre me parece que ela não resistirá, que sua pena tombará ao chão, enquanto o caderno, carrasco, permanecerá para sempre aberto, imaculado, como um sinal derradeiro de sua busca infinita, a qual tanto desgastara sua eternidade.

Mas depois, quando ela finalmente adormece, vejo-a deitada em brancos linhos e então percebo que, se sua pesquisa fora inútil, não o fora por ser infinita, mas antes, pelo contrário: era finita, e seu fim se sobrepunha ao seu próprio início. Quando sonhava podia, então, ser feliz.

:) -- Sempre que viajo

2010-03-23T09:45:00.001-07:00

:)

--

Sempre que viajo, ou melhor, sempre que volto de viagem, vejo que as coisas que ficaram para trás, supostamente imóveis, já não se encontram como antes, em caráter ou espaço. Foi assim que dei conta dos pequenos gnomos que habitam sob nossos tetos, e que alguns insistem em chamar de passar do tempo.

Eles estão por toda parte, e agem sobre tudo. Agora mesmo, um deles está sentado ao meu lado e, com seu delicado pincel de poeira, pinta o tapete amarelo de insígnias árabes. Para ele, não se trata de uma função, um trabalho dado, mas antes de uma (boa) condição adquirida desde os primórdios do surgimento. Com mesmo esmero que minha avó lavara o tapete, ele o pinta, fazendo com que, daqui dias, minha vó terá que novamente lavá-lo. E assim num processo cíclico. (É aí que se prova sua existência e grau de importância em toda a história (cíclica) do homem).

Descobri também que não são com os olhos vistos (ou, ao menos, não somente). Lembro de, na infância, é verdade, ter reparado com os olhos o árduo trabalho de seis deles, que acometiam pequenas danas aos bolachões do legião urbana e do lulu santos que eu, em jogo, arrastava pelo chão de cimento queimado da casa do 913. Do mais, sei que suas presenças podem ser sentidas e é isso. Quando fecho os olhos, deitado em minha cama, sei que um deles logo se porá a minha frente e me contará histórias de um tempo tão mágico (passado?) que adormeço longamente (e entenda: não os ouço com os ouvidos, mas antes).

Porém, antes que duvide de suas boas intenções, digo logo que são males que vêm para o bem. É graças a eles que todas as coisas que há no mundo têm história. Sim, sei que nos é óbvio que, se tudo permanecesse em sua condição in illo tempore, não haveria livros de contos, marcas no sofá da sala, ferrugem em minha janela, cabelos que crescem mais nas luas cheias (quando, é sabido, tais gnomos trabalham mais). Mas aqui faço a defesa de sua condição sinequanon em nosso mundo.

--

Lembro de minha mãe. Na mesma casa de cimento queimado, tínhamos, sobre a estante, um pequeno gnomo de calças verdes e camisa amarela. Seu chapéu, pontiagudo, era laranja, e restava sobre suas orelhas, roseadas. Sempre sorria. E sempre, também, tinha ao seu lado uma vermelha maçã .

- Tata, era assim que chamava (chamo) minha mãe, porque a maçã fica ali?
- É para os gnomos, Tiago.
- Ah tá.

E assim, passava meus dias reparando como a maçã era engolida, pouco a pouco, pelos gnomos. E então a escola me ensinou que os alimentos sofrem com o tempo, deteriorações químicas e que até o tetrapack não é para sempre. E isso é agora algo que eu desaprendo, ao que percebo que minha infância era muito mais sabida (verdadeira) que os livros da academia defendidos pela gorda professora, que, sentada em cima de seis outros gnomos, tinha sua bundona esburacada por eles.

- Não fale assim de minhas nádegas, moleque. Sou uma mulher de idade e o tempo passa.
- O tempo passa professora.

O tempo passa.

2010-03-03T00:48:00.001-08:00

Encontrado no dicionário: português > inglês.

*
Adicionar estrela
Remover estrela consolo
o
noun
+
consolation ouvir
+
console
+
solace ouvir
+
relief ouvir
+
assuagement ouvir
+
convenience ouvir
+
comfort ouvir
+
corbel ouvir
+
bracket ouvir
+
cantilena ouvir

Definições da web

* o Dildo é um objeto em formato que imita um pênis com o intuito de ser usado para provocar estímulos sexuais através do contato, fantasia ou ...
pt.wikipedia.org/wiki/Consolo

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Unbenannt

2010-02-18T09:37:00.000-08:00

you re in stockholm and, of course

2010-02-15T15:03:00.000-08:00

you re in stockholm and, of course, you speak no swedish. end of the world? not exatly, cause everybody (i mean everybody indeed) speaks english. but there s still a magic way to approach to situations.
you cannot speak swedish, but you ve learned somehow two little words: tack and hej. so that you discover that those words are enough for a simple life in this nice country of scandinavia. below, we present you some parts of "meaning 100 differents things with two words".

1. ok, you re arrived to sweden and you just wanna go hostel, not spending time with the visa guys. So you look at theiers eyes and say, with conviction, Hej! Voila, now you can go.

7. shopping it s not a simple deal to do abroad. it always involkes numbers, cards, credit cards, money exchange. but you can go just thru it all with the little words. you get to the cash and smile to the beautiful girl. say a convincent Hej. she might then tell you something complicated, maybe about a new product in REA! but don t miss the control of situation, only keep smiling, give her the credit card, put the code and when everything rules, look at her and say Tack. very well done.

53. having problems with police it s not something you really want, for sure. so that s good to say a long Hej everytime you meet them: this little act will show them in with side you are, and you are not going to show them your s darth vaders side. not now; please.

66. charming people in the streets, why not? but here also it s possible to use the two little words. for exemple; you re crossing the street and the hottie is passing by. just throw a little Hej, like as you were cleaning your throat. it she likes you; she ll stop in the middle of the path, say you stop, run to yours arms and give you a huge kiss (this is the part of the movie when it starts to snow and the good love song takes place)

67. but you can also only do a little use of the words to charm. you are entering the concert hall and she holds the door for you. (but you know she would do that for anyone, ok?)... say a fake-spontaneous Ohhh Tack!. that s all needed to the moment. then, in the interval you ll be able to talk to her, in english, because you have already showed how a good swedish-two-words-speaker you are!

elas riam, e tal.

2010-02-11T00:20:00.000-08:00

elas riam, e tal.

o importante é compreender que rir da risada é antes um jogo de linguagem, puro e simplesmente.

olha la a vaquinha, coitadinha.

2010-02-02T09:43:00.000-08:00

olha la a vaquinha, coitadinha. de tao frio, mal ela se mexe. fica ali parada, encostada na vaquinha do lado, esperando que isso seja consolo. de tao desconsolada, evita ate de ficar dizendo mu, pois sabe que logo pronunciado, o m cairia por terra abaixo, no chao enevado, branquinho branquinho, e o u, tao sonoro, nao chegaria ao banco aquecido do viajante da alta velocidade. olha la a vaqvuuuuuuuuu, passou, com alta velocidade.

embed src="http://www.

2010-01-27T18:48:00.000-08:00

Era uma vez uma lebre, alva, em Inaba

2010-01-27T18:23:00.000-08:00

Era uma vez uma lebre, alva, em Inaba
Sua carne crua, sua pele descorada
Carregando um grande saco no ombro
O velho deus da colheita se aproximou da chuva
E lá ele viu a pobre lebre alva de Inaba
Sua carne crua, sua pele descorada

E com pena da pobre lebre
O deus a ensinou a se lavar na água cristalina
E a se enrolar num algodão também alvo
Foi o que o velho deus da colheita lhe ensinou

A lebre então lavou-se na água cristalina
E enrolou-se num algodão alvo e macio
E assim voltou a ser uma lebre alva

Quem será o velho deus da colheita?

(do ainda não do kurosawa)

Era mais um concerto, e faltava dez minutos.

2010-01-23T16:18:00.000-08:00

Era mais um concerto, e faltavam dez minutos. Os textos na língua materna serviam de vacina. Dez minutos dali, ele estaria imerso a língua que tanto lhe prendia a língua, preso a essa desconhecido pelo decorrer de uma hora.
Mas os poemas lidos par hasard (já sortiam os primeiros efeitos da vacina) lhe cansavam. Os anticorpos galícios então lançaram
- On aime beaucoup les files ici, à France, non?
A senhora sorriu, se aproximou de um banco e pediu perdão.
- Les français, tous les français aiment bien être sur les files. Au Brésil, je pense qu'il n'y a pas les files comme ici.
A senhora continuou sorrindo, e ele sabia que ela concordava, em sua língua, mas os novos anticorpos deram apenas conta de reconhecer a pergunta fina, e você vem da Inglaterra?
Sorriu. Finamente não o consideravam espanhol ou, pior, mexicano.
- Oh non, je suis brésilien.
A velha senhora sorriu exclamando que nutria uma grande admiração pelo Brasil. Lá vem o papo da Amazônia, do calor e do bundalelê, pensou.
- Você sabe, ele é muito importante na minha vida, o Lulá, disse a sorridente, num sotaque particular.
Com tal surpresa, ele também sorriu. E sorrindo, eles versaram sobre a política, mas os dez minutos se passaram e a senhora disse, por último, já ao se levantar, Sarkozy, ele sim é um tolo. E ela não sorria mais.
-

-
Na hora seguinte, surpreendido pela execução, não na origem do Tintin nem na do Milu, mas sim naquela proveniente do cáucaso (cuja vacina, era notável, ele não havia tomado), ele sorriu em alguns momentos. Não ria, porém, do contágio daquele novo organismo fonético, mas sim por perceber que nascera dotado dos mesmos sensos comunicativos que eles (os que, como Obelix, haviam caído no caldeirão da língua gaulesa quando ainda bebês e assim falavam coucou e bonjour e horloge et enfin).
A moça pulava da poltrona e ria, olhando para a outra moça à cotê em todos os três efes subitamente perfomáticos. Já a outra, se s'apercebia da grande variação de pressão sonora advinda do pequeno palco, pouco ou mal se surpreendia, apaixonada que estava pelo moço assentado na fileira do g de gato, de gateau, número treze, do treze de lula.
Uma outra senhora (a notar: bastante menos confiante da vida, e, por isso, menos sorridente) atraía também os olhares da garota, mas não se tratava de paixão, ou talvez pelo silêncio humano que devia reger a platéia concertal. Logo na seção mais silenciosamente musical da peça, um ataque de tosse atacava a pobre saúde da velha. E ela, decerta de sua derrota, descofiante que estava da sua saúde, procurava as pequenas balas verdes indicadas pelo farmacêutico, o qual não havia suposto que a embalagem metálica poderia causar tantos desorrisos.
-

-
Se sou contra a afetação, é simplesmente porque antes do que chamam de arte, eu amo a vida.

Eu ainda vou encontrar.

2010-01-19T20:14:00.000-08:00

Eu ainda vou encontrar. Quando você dirá a ele?
Alguém ligou?
Que horas são?
Eu tenho um segredo. levanta
Ninguém ligou. senta
Eu não sei. Uma coincidência. ri
Não se esqueça que hoje é sexta. Quando foi?
Eu ouvi alguém.
Eu queria te dizer uma coisa, Susie. levanta

sai

(coelhos do David Lynch)

Se é preciso que se escreva um manifesto

2010-01-02T08:10:00.000-08:00

Se é preciso que se escreva um manifesto (sobretudo quando ainda há juventude em nosso espírito, o que ainda nos é sinônimo de rebeldia) para entrar nos compêndios históricos, aqui vai o meu, ressaltando, porém, a falsa pretensão do seu autor em participar de tais anais.

Que seja abolido o espírito coletivo. Sou eu, antes de ser brasileiro. Sou tiago, antes de ser masculino. Calço quarenta e dois, antes de ser feliz. (Sabia, pela análise histórica, que a negação é parte primordial de um manifesto). A necessidade, natural (ao que parece), do serhumano se agrupar em bandos, e criando, com isso, essa defenestração dos sentimentos, naturais (ao que parece), chamada cultura gerou no mundo guerras e rivalidades. A fronteira só existe quando se define os seus conteúdos. (O preconceituoso negro que, tendo a frente duas coisas, chama uma de maçã e a outra de banana, não merece ser ouvido quando reclama que as outras coisas lhe chamam de negro, pois tendo a frente duas coisas a frente, eu duvido que uma banana (essa sim, livre de preconceitos) chamaria uma coisa de branco e a outra de negro).

Sou uma mistura de você com o seu vizinho. E com o meu. Não me defino, senão pelas minhas mensurações físicas, que são um pouco menos amorfas que meus pensamentos. Digo: cabelos negros (a luz do sol, sem que a química os colora, aviso logo), nariz de batatinha, mãos ligeiramente grossas (as luvas cabem-me na largura e sobram-me nos comprimentos), alguns centímetros de pênis e outros de orelha. Não sou nada que não sou, mas disso também não passo.

O português me veio como sobrevivência, o que faz tanta diferença quanto ter calçado sapatos chineses na infância, ou ter aprendido a usar os hashis apenas na adolescência, ou ter andado de trem em pirituba, ou ter andado de bicicleta em paris, ou ter nadado o atlântico atrás de um peixeboisereia que me encantou cantando em pentatônicas (ou hexafônicas, o que não faz, mesmo, diferença).

E com tudo isso, afirmo logo, somos uma profusão de coisas, de variáveis (vide obra aberta, do umberto eco (sim, na verdade, me considero uma grande obra aberta, assim como considero a quem lê isso (e a quem não lê também))), que me definir "homem", "brasileiro", "feliz", "machista", "viado", "bom vivão", na verdade, não diz nada. E reafirmo, sou antes de mim mesmo, apenas uma coisa que pensa ser quem eu sou.

Assim, para dar crédito a essas palavras e aguardar a sua fixação na história do mundo (se é que o mundo existe, já que aqui não se acredita mais em fronteiras, quiçá as intergaláticas), assino logo aqui, eu e meus outros eus, que são tão eu quanto eu, mas não passam de mim mesmo.

Tiago, músico
Tiago, viajante
Tiago, amante
Tiago, pedófilo
Tiago, comedor de bons sushis
Tiago, zagueiro
Tiago, cavalo
Tiago, cavalo-marinho
Tiago, dono do ticket velib nombre 8762040 válido jusqu'aujourd'hui
Tiago, nascido no ibirapuera, hospital do servidor público estadual
Tiago, que aprendeu a tocar violão comprando revistas do legião urbana nas bancas de são paulo
Tiago, que se criou em são paulo
Tiago, que se criou em pirituba
Tiago, que nunca foi ao capão redondo
Tiago, que não usa as letras maiúsculas para dizer os nomes próprios das coisas, senão seu próprio nome próprio
Tiago, que não usa pontosfinais. e que por isso poderia escrever para todo o sempre tudo aquilo que é, sem que, sequer, se atingisse a ponta mais próxima do âmago do seu ser

00019-MPEG-4 .mp4

2009-12-29T17:46:00.001-08:00

Bonjour

2009-12-28T16:37:00.000-08:00

Bonjour.
Bonjour, monsieur.
Excusez-moi, mais où est la Seine?
Est la, monsieur. Tout-à-droit. sorriu
Ah, oui. Merci beaucoup. Au revoir.
Au revoir, monsieur.

E ela terminou de arrumar o patis e partiu. E o monsieur continuou a caminhar para o caminho que já era sabido. O que Umberto Eco não sabia quando falava sobre a redundância é que ela pode valer um sorriso.

Ao revê-la, senhora.

duzentas mensagens.

2009-12-04T21:00:00.001-08:00

duzentas mensagens. esse era o limite estipulado pelo meu aparelho celular para a caixa de mensagens sms. um celular médio, pensei, deve, portanto, ter uma capacidade média. pensando que pessoas médias como eu se relacionavam com pessoas ambamente médias, o aparelho dela também não devia ser muito diferente. dez por cento, pensei, dez por cento a mais ou a menos pode ser uma boa margem de erro.

comecei. "oi". não houve resposta. claro. insisti. "tenho saudades". devo seguir uma linha dramatúrgica, perguntei, pensando, ou apostar em fragmentos, perguntei novamente. mas eram duzentas mensagens, talvez duzentas e vinte. seriam mensagens suficientes para tentar muitos caminhos. "aquele dia foi muito bom". "você se lembra da cor da camisa do ciclistas que quase nos atropelou?"

a linha cômica pode funcionar, pensei, senão para obtenção de reposta, ao menos para conseguir um sorriso do outro lado. e um sorriso é sempre melhor que um amarro. "você e seu cabelo chanel". ela deve ter sorrido, pensei. mas. mas nada. apenas vazio.

"porque o rio que corre em mim". mesmo as besteiras mais sentimentais eram enviadas. incompletas. insolúveis. duzentas e vinte. duzentas e vinte duas, talvez. "tu és como um daqueles prendedores de cabelo de marfim". parnasiano demais, pensei. enviado, mesmo assim.

repetidos "oi"s. repetidos "eco"s. repetidos nadas.

"você lembra do pato?". "azul". "vermelho". "são paulo". "porque aquele dia eu queria você, porque aquele dia ia dar certo, porque aquele dia aconteceu"

mas num sistema comunicativo nunca há onipresença. e isso era torturante. ela teria batido a cabeça e desaprendido os códigos da língua portuguesa, pensei, perguntando. ou teria seu celular perdido a capacidade de decifrar o alfabeto romano, com seus acentos tupiniquins, sempre os acentos, malditos acentos. ela sorriria a cada terça menor descendente odiosamente tocada pelo aparelho chinês a cada mensagem recebida. ou ainda teria afogado o celular junto ao absorvente na privada, pensando, obviamente, não ela, mas eu.

ou pior. receberia ela duzentas outras mensagens doutro. sempre o outro, sempre a dúvida. uma caixa de entrada cheia de outro número, que não o meu. um único algarismo faria a diferença. eu em meu trono. eu em minha autocumplicidade. eu tão só.

"bem, duzentas e dezenove".

nada.

"fim"

A internet caiu sincronizada ao primeiro ataque

2009-12-02T05:13:00.001-08:00

A internet caiu sincronizada ao primeiro ataque dos latidos caninos. Seria coincidência? Ele acabara de assistir ao Estrangeiro, na versão do Visconti, e ali ouvira "será que aqui estamos julgando um homem que matou um árabe ou estamos a julgar a coincidência?"

A piada era: seria uma coincidência esses fatos (primeiro o longa, depois os latidos) virem, temporalmente, tão próximos? Mas não estava ali para o engraçado, mas sim para o desgraçado. E a desgraça estava nos encadeamento de coisas que lhe vinham a mente.

Sempre se achara um rapaz interessante, por que não? Tinha interesse de assim sê-lo, e não contava com a coincidência, e sim com o trabalho, para tal adjetivação. Andava de trem na infância, e lembrava de pensar sempre "mas poxa, de verdade, o arquétipo diz, 'não, no trem as pessoas sempre lhe serão desinteressantes, são pobres, deseducados, não lêem Camus, mas sim Coelho, não ouvem Refused, mas sim InimigosdaHP. não haverá, para você, uma boa dama' (não nesses termos, sabemos, eu, ele e você, leitor, mas era quase isso), e eu sou apenas a exceção que confirmava a regra?" Exceção ou não, nunca encontrou ali, Marie. Mas sempre esperou.

Talvez a questão esteja simplesmente aí. Em esperar. Não contar com coincidências, nem com nada, na verdade. Não contar era o mesmo que esperar. Na espera, pura e verdadeira, não se conta com nada. A espera é, antes de mais nada, a liberdade, e não a prisão. (e me perdoe o Eco, mas a localizada utilização das redundâncias, menos como recursos estilístico e mais como ferramenta retórica, diz respeito apenas uma coisa: que se enfatize: espero, e já não conto com nada).

Anexo desimportante: talvez o argelino chamasse o contar niilista por desesperança. Mas aqui há a política escolha do otimismo.

A ça va? E ça va.

2009-11-23T16:04:00.000-08:00

A ça va?
E ça va.
A Acertou com Marcelo?
E Sim
A Gostou do salário?
E Ainda não tratamos disso
E Com licença
E Hoje é dia vinte e três
A Oui, et allor?
A O que tem o dia vinte três?
E Você prometeu sair comigo no dia vinte e três
A Eu não prometi isso.

pausa

A Eu não prometi isso
E Eu lhe acho uma linda mentirosa
A Eu não acho
E Haha
A Por que esse ha-ha?
E Porque acho que você é mentirosa
A Não sou
E Jamais?
A Algumas vezes, mas não com freqüência
E Quando?

pausa

A Para voce eu minto
E Por que só para mim?

pausa

E Não é por que eu minto para você?
A Não é isso
E É por que eu tenho nariz grande?
A (ri) Não é isso!
E que bom. ainda bem
A Por que deseja sair comigo esta noite?
E Porque além de linda, você é carinhosa
A Apenas isso lhe atrai em mim?
E Tudo me atrai
A Tudo?
E Seu cabelo, olhar, nariz, boca, mãos…

pequena pausa

A Sair significa dormir juntos?

pausa

A Responde sinceramente

pausa

A Responde

pausa

A Quantos anos você tem?
E Tenho vinte e um
A E seus pais ainda estão vivos?
E Sim, estão
A Visita-os com freqüência?
E De vez em quando
A Você sai com garotas?
E Sim, de vez em quando
E Seria bom dormir com você
E E voce?
A Eu sequer cogitei isso
A (morde os lábios)
E E agora que eu lhe pergunto?
E Por que disse que sairíamos?
A Menti (ri)
E E por que fez isso? Pensei que falava sério.
A Sinto muito ter sido descortês, mas…

pequena pausa

A Você sai com garotas à noite?
E Sim, já disse que sim
A De que tipo?
E Do tipo que me agrada
A Como eu?
E Sim
A E com prostitutas?
E Sim, de vez em quando
E Mas não me agrada. É triste e frio
A Não quero saber disso
E Só falei
A Por que falou?
E Para que conheça minha forma de pensar
E E você que costuma fazer à noite quando está sozinha?
E Por exemplo, que fará essa noite?
A Hoje eu tenho de classificar as fotos para o calendário
E É verdade?
A Sim
E E que tipo de foto?
A Fotos de moda
E Me disse que se dedicava a discos, não a moda
A Posso associar ambos os trabalhos
A Também classifico fotos de moda
E Fotos suas?
A Não
E Esta noite você sairá com outro rapaz?
E Outra noite a vi com outra pessoa. Um rapaz alto e forte.
A Encontrei-o por casualidade
E Verdade?
A Sim, claro
E Não posso acreditar
A Mas é verdade
E E onde foram?
A Tomar um café
E Do que falaram?
A Do meu disco

pequena pausa

E Caso saiamos, tem medo de que e a conquiste?

pequena pausa

E Por isso não sai comigo?
A Sim, talvez seja isso (sorri)
E Por que você teme que eu a conquiste? Você é belíssima
A Isso me deixa apreensiva
E Você tem belos seios
A (ri)
E Sim, isso também importa, você sabe

pequena pausa

E Olhe-me nos olhos
A (Sorri)
E Em que pensa ao me olhar? Vamos, olhe-me
A Em nada
E Como em nada?
E Deve pensar em algo. Sempre se pensa em alguma coisa
A Apenas lhe observo
E Agora, em que pensa?
A Bem
E Diga
A Que é o centro do mundo para você?
E O centro do mundo?
E Que inusitado. Acabamos de nos conhecer e olha sobre o que falamos
A É uma brincadeira normal
E Sim, claro
A Vamos, me responda
E O amor, acho
A A minha resposta é em mim mesma

pequena pausa

A Parece estranho para você?
A Não lhe é estranho?
E De certa forma, sim, claro
A A que se refere?
E A ver e dizer as coisas segundo sua maneira de ser
E A utilizar sua cabeça

grande pausa

A Você acha que pode viver sozinho? Sem mais ninguém?
E Não. Não é possível. Não pode ser
E Não se pode viver sem ternura, seria como suicídio
A Olhe-me nos olhos

pausa

A Se lhe dissesse que talvez o ame, você gostaria?
E Claro que gostaria. Bien sûr.
(Jean-Luc Godard)

"posso falar diz uma porque já sei a estrada

2009-11-22T14:27:00.000-08:00

"posso falar diz uma porque já sei a estrada e nela caminhei à noite e ao sol, pedra nenhuma te fará sombra e moradia, ora deixa-me olhar a estrada com os meus próprios olhos diz a outra, se não há pedra bondosa deixa-me olhar o vazio do lugar, se me vou ferir deixa-me senti-lo pois só aprendo se em mim se mostra o ferimento e talvez a ferida se enoje de mim, tantas palavras quando o outro só tem que caminhar onde todos caminham, que pedra me faz falta? que moradia tu pensas que preciso?" (hilda hilst)

"olha, desculpa", ela disse

2009-11-13T09:32:00.000-08:00

"olha, desculpa", ela disse, sem que, na verdade, desculpasse, "não dá mais", (já não era possível dizer, aqui, se era ou não, pois o cálculo das probabilidades era uma pilhéria). "hum", disse ele, a mão a testa, o lábio trêmulo.

"desculpa", ele disse, sem que, na verdade, se olhassem. mas ela nada disse (o seu silêncio já era esperado). e do outro lado da linha vinha apenas o pulso telefônico.

eu adotei uma mariposa, e seu nome era k.

2009-11-08T23:06:00.000-08:00

eu adotei uma mariposa, e seu nome era k. ela me ensinou muito, e sabia (como sei já não é possível explicar) que também lhe tinha ensinado. a cumplicidade veio em pouco tempo: logo eu olhava por ela, e ela retribuía o olhar. eu ouvia por ela, e ela retribuía a audição. eu amava por ela, e ela retribuía em amor.

ficava no pequeno quarto destinado aos estudos acústicos, ao chão. ora, é verdade, à parede, próxima ao interruptor, o que me causava, mais a princípio, menos com o tempo, um certo arrepio. mas, entendo agora, que era mais uma questão com o incômodo de k. do que comigo mesmo. ficava ali, batendo suas asas numa desassociação paramétrica que era só sua: a velocidade e a amplitude nem sempre coincidiam, a ponto de k. não ser uma exímia voadora. não num cubículo de uma dúzia de metros cúbicos.

eu adotei uma mariposa, e seu nome era k. me vem agora o absurdo que é adotar algo, alguém, uma mariposa. os algos, alguéns ou mariposas continuam sempre os mesmos, por mais que as relações mudem. entendam: namorar alguém não é operar nele de forma a amorfá-lo, destituí-lo de seus caracteres, preenchê-lo com um conteúdo que não lhe signifique, que não lhe pertença (como se preenche a galinha com farofa de banana no natal, como se ali coubesse algo que não seja, antes de mais nada, galinha, pura e simplesmente).

ela me ensinou muito. a calma, a perseverança, que infelizmente não pude aprender com meus fios de cabelo, ou minhas unhas, ou os textos de barthes, ou as listas intermináveis da poesia concreta que somam elementos sem que o último seja precedido da conjunção aditiva esperada, aprendi com k. a filosofia zen poderia ter melhores tutores, mas k. também ensinara que não existem melhores algos, alguéns ou mariposas, existem apenas possibilidades. a boa possibilidade também não existe, pois k. continua no pequeno quarto, enquanto eu mesmo lá não estou (como sei já não é possível explicar).

k. me ensinou a dançar. sem o afetismo que sofrem os nossos dançarinos, ela se punha a transcrever no ar pequenos aforismas de pura poesia. comunicava-se comigo através dessa dança (mas não só, entenda). comunicava com o mundo, era verdade, através desses signos, mas eles não estavam disponíveis o suficiente. e me fazia pensar quantos os sinais que existem por aí (ipês, sementes voadoras, uivos sigilosos, reflexos, sonoros, chuva) para os quais não tenho estado disponível. claro, entenda, que tendo cinco sentidos e um único cérebro, não dou, não dei e não darei conta de aperceber a volta. mas estava bem, e deveria sempre estar, por não há bom apercebimento, senão possibilidade.

k. partiu hoje, o que me seria uma má possibilidade? fui ao recinto onde se cozinha, e, ao passar pelo pequeno quarto de doze mil litros, lá não a encontrei. mas isso é mentiroso, ou apenas uma possibilidade. (verifico (verifique?)) que aqui se deu a única dúvida desta escrita, e que isso, acredito! (acredita?) tem um significado dentro das estruturas importantíssimo). k. me ama, e eu amo ela. sigo a espera de momentos em que, possivelmente, possibilidade se cruzem e me apareçam novos momentos. sigo a espera do dia em que conhecerei k. e ela me mostrará que tudo isso que escrevi é verdade, e que se encontra num tempo futuro, que a língua portuguesa ainda não deu conta de descrever. e não a esperarei para adotá-la, castrá-la, destituí-la ou enterrá-la.

espero de k. apenas sua metamorfose.

(apócrito desnecessário: e com essa última frase entenda: k. voltou e trouxe consigo a esperança.)

"... engraçado, nunca me vi assim

2009-11-07T09:41:00.000-08:00

"... engraçado, nunca me vi assim, te lembraste de outra? nunca tive esse cabelo, nem esse rosto comprido, o olho tão redondo, não gosto quando me mostras teus desenhos, teus versos, nunca me vejo neles, é como se tu fosses outro cada vez que me mostras esboços palavras"
(hilda hilst)

Me, totemo utsukushi desu ne totemo utsukushi me o shite imasu

2009-10-25T19:22:00.000-07:00

Me, totemo utsukushi desu ne totemo utsukushi me o shite imasu
00:20
enfim, me chama pro seu casamento

Letícia [ pode dá ]
00:21
quem sabe vc pega o buquê!

Curso de arte conceitual

2009-10-19T20:33:00.000-07:00

Ora, uma coisa é evidente

2009-10-11T15:22:00.000-07:00

00:06:19 guelherme

2009-09-16T20:07:00.000-07:00

00:06:19 guelherme: arte sem mistério é como bolo sem....
00:06:28 guelherme: fala uma coisa importante do bolo...
00:06:54 summer makes good: fermento?
00:07:56 guelherme: como bolo sem fermento

Ela estudava cinema

2009-09-12T22:14:00.000-07:00

Ela estudava cinema. Tinha apreço pela escrita roteirística. E nos seus estudos, lera no velho manual de peçaparatela: "tão bom será o roteiro quão próximo do fim estiver seu clímax". Ponto.

Nunca bem entendera isso. Nunca, até hoje. Não lhe era claro o sentido disso, e talvez não fosse, sabia, até mesmo para o bom senhor que imortalizara a frase no tal livro. Uma relação entre a estrutura e o seu ponto culminante que fugia a regras que pudessem ser entendidas puramente pela matemática, como a utilização da secção áurea ou a série de fribonacci. Mas não era a isso que se referia a afirmação.

Dizia respeito, sim, a um aspecto meramente duracional. O filme deveria acabar logo não houvessem mais expectativas a serem quebradas. Pois, sabia novamente, não era só a ela que os casamentos finais desimportavam. O que prendia o bom público a uma boa estória era sempre seus desconhecimentos. E, cá entre nós, e ela também, final de filme era sempre final de filme. Mas não era só isso.

Pois nunca entendera isso, nunca, até hoje. Passeava na rua, e os ipês (lera no grande parque da árvore podre que era essa árvore o símbolo nacional (pensava em enviar à CBF um comunicado pedindo que fosse sua flor o símbolo da Copa (seria, sim, melhor que um saci ou um pelézinho))). Passeava na rua, e os ipês que sempre lhe atraiam os olhares, tanto ao céu, com suas flores reluzentes, quanto ao chão, com seus depósitos multicoloridos de órgãos reprodutores descartados, agora lhe mostravam a solução do antigo problema. Não havia nada mais feio que um ipê com duas flores sobre seus galhos secos.

Não havia nada de mais feio, e sabia porque: um ipê em plena decadência estava muito distante daquele ipê totalmente colorido, em seu clímax próprio. E a resolução desse clímax deveria ser num desfecho triunfal, como que reafirmando a si mesmo. O alongamento dessa resolução, ou seja, seu afastamento meramente temporal do seu próprio disparador, gerava aquilo que não se queria ver, o ipê em decadência linear, que parecia negar que ali, noutro momento, houvera o esplendor de mil felicidades.

Tudo aquilo que, por melhor que fosse, não tem um final feliz (dizia agora "adequado"), negava sua própria existência, sua identidade. O final, afirmava Aristóteles, estava contido em toda obra, como seu começo e meio. No final, sempre os bons gregos, e no caminho, a boa natureza, com seus maestros arbóreos. O ipê ensinava mais que mil folhetos técnicos para cinema, e isso era o maior ensinamento do dia.

02:15:49 summer makes good

2009-09-07T22:36:00.000-07:00

02:15:49 summer makes good: tava falando com uma amiga hoje, sobre acreditar não ter mudado nunca na vida. você acha que mudou?
02:16:16 Letícia [ pode dá ]: sim, sim, bastante
02:16:26 Letícia [ pode dá ]: principálmente quanto a esse lance de ter orgulho
02:16:32 Letícia [ pode dá ]: mudei 100%
02:16:58 summer makes good: eu juro que nunca mudei nada nada :)
02:18:02 summer makes good: essa semana achei um álbum de figurinhas meu de quando eu não sequer sabia escrever
02:18:10 summer makes good: "seus esportes favoritos: natação, futebol ciclismo (corrida com bicicleta), ginástica". "seus ídolos: elô, zeca, mãe, cacá, joão do posto"
02:18:19 summer makes good: "diga aqui o que você não gosta... e o que atrapalhar demais sua vida: não gosto de apanhar, não gosto de sair sozinho, não gosto de cenoura, milho e chuchu."
02:18:27 summer makes good: (tinha essas perguntas no meu do album)
02:19:17 Letícia [ pode dá ]: e vc responderia o mesmo hoje?
02:19:38 summer makes good: não, jamais
02:19:44 summer makes good: mas vejo um espírito em comum
02:20:05 summer makes good: colocar no álbum que gosta do joão do posto. não tenho a menor ideia de quem seja!
02:20:11 summer makes good: não gostar de sair sozinho :(
02:21:25 Letícia [ pode dá ]: hahahahha
02:21:36 Letícia [ pode dá ]: tenho certeza que vc mudou sim
02:21:46 Letícia [ pode dá ]: é que a essência é sempre a mesma
02:21:59 summer makes good: ué, e é nisso que vou defender não ter mudado
02:23:18 summer makes good: tenho uns vídeos de mim com 5 anos, danço igual, canto igual... aprendi a ter uma dicção melhorzinha só
02:24:47 Letícia [ pode dá ]: mas todo o mundo é assim!
02:25:44 summer makes good: mas se eu chegar pra * tentando voltar ela virá com papo de que mudou, de que mudei, e de que o mundo mudou
02:25:48 summer makes good: mas tá tudo no mesmo :)
02:27:19 Letícia [ pode dá ]: é que...
02:27:30 Letícia [ pode dá ]: tem sempre muita coisa envolvida na vida
02:28:07 Letícia [ pode dá ]: tenho certeza de que todos os jovens de que gostei sempre vão ter o que combine comigo, sempre vão ter algum tipo de ligação comigo, se for possível deixar acontecer
02:28:38 Letícia [ pode dá ]: mas tem muita coisa envolvida além disso
02:29:03 Letícia [ pode dá ]: nem todos dariam certo agora comigo, acredito
02:30:54 summer makes good: sim, sei que não
02:31:12 summer makes good: é que a gente vai mudando o caleidoscópio
02:31:16 summer makes good: mas as pedrinhas são sempre as mesmas
02:31:27 summer makes good: (que bonito, vo fazer algo com isso pro blog! hhaha)
02:32:02 Letícia [ pode dá ]: mas a nossa vontade tem algo a ver com isso
02:32:15 Letícia [ pode dá ]: com um pouco de insistencia, talvez tudo seja possível

sem título

2009-09-01T20:23:00.000-07:00

Ora, uma coisa é evidente

2009-08-26T13:29:00.000-07:00

Ora, uma coisa é evidente: o Cosmo é um organismo vivo que se renova periodicamente. O mistério da inesgotável aparição da Vida é solidária à renovação rítmica do Cosmo. Por essa razão, o Cosmo é imaginado pela forma de uma árvore: o modo de ser do Cosmo e, em primeiro lugar, sua capacidade de regenerar-se infinitamente, é expresso simbolicamente pela vida da árvore.
(Mircea Eliade)

Sempre que podia

2009-08-24T19:53:00.001-07:00

Sempre que podia, metia os pés no chão. E fora assim desde a infância. Se lembrava das idas ao sítio da bisavó, onde, na trilha aberta pelo trator, sentia o prazer de ser o primeiro a, com um impulso futebolístico, jogar para cima as sandálias coloridas, e sentir a terra seca que cercava seus pordebaixos, entrava nas frestas dos dedos e sujava-lhe (coloria-lhe?) as palmasbaixas. (colorido esse que, é sabido, logo se estenderia às demais partes de sua pele, de suas vestimentas e cabelos).

Não entendia, assim, as pessoas que insistiam em calçar, mesmo nas horas incalçáveis. Lembrava do horror das pessoas, bichos de pé, geográficos, um mileum de motivos para se proteger contra a única coisa que poderia ser achada em toda e qualquer parte do planeta. Não entendia, tampouco, as moças que, sob a água quente do chuveiro, lixavam suas solas com afinco. As texturas deixadas de lado, um grande gate associado aos pés, de forma que as sutilezas detridas, em prol de um pé, diziam, mais elegante.

Pensava hoje, a televisão ligada, a matéria sobre choques elétricos. O especialista recomendava usar as sandálias de borracha (não parecia haver indicações quanto aos momentos a usá-las, apenas usá-las). Esta era, sabia, a prova última da eficácia dos pés ao chão. Não que eles não fossem, era verdade, danosos em casos como os apontados pelo eletricista: podia-se evitar choques no banheiro, ao manusear instrumentos elétricos e etecétera; mas o que mais seria assim evitado? Essa pergunta, que não precisava realmente de resposta, servia-lhe como conclusão aos desvaneios que já transcorriam os comerciais televisivos, a matéria jornalística findada.

Sua mãe dizia que pisar na terra descarregava as energias. Boas ou más, energias gastas precisam sempre ser descarregadas. E se o mero contato com uma matéria tão matéria quanto qualquer outra que há no mundo teria, efetivamente, essa função já não poderia dizê-lo.

Sempre que podia, metia os pés no chão. E assim fora, e assim continuaria a ser. Nas ruas do simpático bairro desasfaltado; no sítio da, ainda viva, bisavó; no campus universitário, tão propício; e em seu próprio quarto, onde guardava (era segredo) uma pequena caixa de madeira, que cheirava a humus e chuva: uma caixa cheia até a boca de terra preta, com marcas de pegadas número quarenta e dois, guardada docemente sobre o armário. Todos os dias, ao chegar em casa, ia ao quarto, onde já não se entrava de calçados, se esticava para alcançar a caixa, e ali, sentado em sua cama, repousava os pés por alguns instantes. Não era científico nem placebístico: era apenas bom, e isso bastava.

Era aquela época do ano

2009-08-12T07:54:00.001-07:00

Era aquela época do ano a que chamam inverno. E dela já se passava quase o fim, quando sentiu-se a necessidade de um marco, uma baliza, que dissesse 'a, deixamos o inverno, e agora temos a primavera!'. Tal necessidade floresce no interior dos homens, e, não se sabe como, traz-lhes os sentimentos mais antológicos.

Não fora, contudo, o surgimento de bromélias ou girassóis, nem o brotamento das flores primaveris que fazeriam tanta a felicidade dos beijaflores. Não fora, tampouco, o sol, que ardia cada vez mais, nem o frio, cada vez mais ameno nas noites solitárias. Não foram, sequer, as liquidações dos shoppings centers, nem o pó juntado às roupas negras e pesadas que pendiam, já, no fundo dos guardarroupas.

Não fora. E a opção era mais simples, e devia sempre sê-la.

O vento, não bem invernal, soprava nos rostos das pessoas (o que não nos importava), fazia bater os portões de ferro do bairro (o que tampouco nos importava), e tremulava a bandeira hasteada com tanta idolatria (o que sequer nos importava). O vento, não bem invernal, lavava as calçadas e ruas das folhas secas (o que não bem nos importava), balançava os cumes das árvores mais altas (o que já nos importava um pouco), e, sobretudo, os galhos frondosos da árvore que ficava em frente da casa (apenas o que, deveras, nos importava).

O vento, não bem invernal, anunciava o próprio inverno, em seu estágio mais seu: seu próprio fim.

E ela, a quem o inverno chamaria 'algoz primeiro', e a quem a primavera, era sabido, chamaria 'rainha do alvorecer', calçava os sapatos e corria do quarto do fundo, onde passava suas tardes, logo ouvia os primeiros uivos daquele que não era bem invernal. E o vento levava abaixo centenas de pequenas vagens, secas e agonizantes, separadas de suas porções vida, a que alguns chamam 'semente'.

Uma a uma, as hélices cônicas cricrilejavam sob os tênis insaciáveis da pequena. E ali havia um jogo (e ali deveria sempre haver): tão logo caiam no chão, tão logo eram as vagens pisadas; já àquelas que num primeiro momento tombaram de seu trono inalcançável era dado um momento a mais de sobrevida, como uma indenização compensatória dada antes da ofensiva final. Outro jogo se dava também quanto ao número de estalos que uma única vagem poderia oferecer: cultuavam-se aquelas que, após duas grandes pisadas, ainda ofereceriam um cricrilejo último.

E então, juntando-se aos pássaros que não deixavam de assobiar sobre a árvore da frente da casa, os estalos já soavam como sinos de uma antiga igreja. Sinos, sinais tão carregados de semanticismos e fé. Campanas essas que significavam (sabemos) um culto secreto, cujas provas deitavam agora sobre a rua, com seus pequenos fragmentos de material cricrilejante misturadas à terra. A menina olhava satisfeita. Estava feita sua própria sagração.

Ela chegou em casa

2009-08-11T20:13:00.000-07:00

Ela chegou em casa, e o destino já era certo. Passos curtos, diretos, levavam ao banheiro. A porta fechada, o espelho sendo sua única testemunha. Apanhada no armário, a pequena tesoura fazia frio aos grandes dedos, que, aos poucos, se acostumavam com o seu aço. Logo, o primeiro tufo de cabelo caía, e caía também a primeira lágrima. Era assim que terminava, e devia assim sê-lo. Não que fosse, de certo, a primeira lágrima; mas era, havia convicção, a primeira dentre as últimas.

Assim sendo, todos saberiam. Mas não era isso. Não era uma questão se mostrar àlguém, de afirmar algo já afirmado. Não era uma questão de sobreaviso. Era, antes, uma questão consigo. Contíguo às orelhas, o novo corte se moldava ao rosto, branco, contrastante aos olhos, vermelhos. O sorriso desdobrava a cada nova fricção do aço, curta, direta, a cada novo volume de cabelo derramado à pia, que, quão mais ralo era, mais rala era a lágrima correspondente.

Não havia uma prédisposição estética para o novo corte. O que o moldava aliás, seus novos comprimentos e arestas, era o relacionamento que acabara, suas forças e dimensões. Terminado o namoro, caso, casamento, whatever, lá ia ela ao banheiro, tesoura à mão, cabelo ao ralo. Lembrava apenas uma vez de ter ficado próxima do careca, e a lembrança lhe trazia um certo arrepio juvenil. Já a gillete, guardada na gaveta, ansiava, por que não?, por uma necessidade maior, uma consolação a ser dada, mas que ainda não fora precisa.

Sorriu. E o espelho retribuía o sorriso, aprovando, como sempre, o novo corte. A tesoura retornava à gaveta, à espera. Estava bem. Deveria, sempre, estar bem, pois assim lhe parecia a vida: uma eterna renovação.